Adam Smith y Karl Marx dialogan sobre el desplome del actual sistema financiero

ENTREVISTA EXCLUSIVA Adam Smith y Karl Marx dialogan sobre el desplome del actual sistema financiero

"Ni el desplome del muro de Berlín ni el colapso del capitalismo financiero en 2008 tienen mucho que ver ni contigo ni conmigo, pero que, aun así, nos cargan el muerto."

Karl.- ¿Viste, viejo, que este chico, Joseph Stiglitz, anda diciendo por ahí que el colapso de Wall Street equivale al desplome del muro de Berlín y del socialismo real?

Adam.- No es para estar contentos, ni tú ni yo. Y tú, menos aún que yo, Carlitos.

Karl.- Hombre, a cuenta del suicidio del capitalismo financiero, mi nombre vuelve a estar en boga, mis libros, según informa The Guardian, se agotan. Hasta los más conservadores, como el ministro de finanzas alemán, reconocen que en mi teoría económica hay algo que aún merece la pena tener en cuenta…

Adam.- … no me vengas ahora con mezquinas vanidades académicas post mortem, Carlitos, que en vida jamás te abandonaste a ellas. Yo hablo en un sentido más fundamental, más político. Ninguno de los dos puede estar contento, y, te repito, tú menos todavía que yo.

Karl.- ¿Y eso?

Adam.- El “socialismo real” que se construyó en tu nombre no tenía nada que ver contigo. Pero al menos, tú sí que te llamaste “socialista”. Yo, en cambio, ¡ni siquiera me llamé nunca a mí mismo “liberal”! Eso del “liberalismo” es una cosa del siglo XIX (la palabra, como sabes, la inventaron los españoles en 1812), y van y me lo endosan a mí, un tipo que murió oportunamente en 1793. ¡Es ridículo! ¿Cómo va a afectarme eso?

Karl.- Ya veo por dónde vas. Quieres decir que ni el desplome del muro de Berlín ni el colapso del capitalismo financiero en 2008 tienen mucho que ver ni contigo ni conmigo, pero que, aun así, nos cargan el muerto.

Adam.- Exactamente. Pero en tu caso es peor, Carlitos: porque tú sí te dijiste socialista, y el socialismo real, quieras que no, contaminó al ideario socialista. A mí me importa un higo que fracase el “liberalismo”, cualquier liberalismo. No tendré que explicarte a ti, precisamente, uno de mis discípulos más inteligentes, que ni mi teoría económica ni mi filosofía moral tenían nada que ver con el tipo de ciencia económica, positiva y normativa, que empezó a imponerse en tus últimos años de vida, eso que tú aún alcanzaste a llamar “economía vulgar” y que tanto gustó a los liberales de impronta decimonónica.

Karl.- Desde luego; tú y yo fuimos aún clásicos. Luego vino esa caterva vulgar de neoclásicos, incapaces de distinguir nada.

Adam.- Por ejemplo, entre actividades productivas e improductivas, entre actividades que generan valor y riqueza tangible y actividades económicas que se limitan a recoger rentas no ganadas (rentas derivadas de la propiedad de bienes raíces, rentas derivadas de los patrimonios financieros, rentas resultantes de operar en mercados no-libres, monopólicos u oligopólicos). Nunca ha dejado de impresionarme la agudeza con que elaboraste críticamente algunas de estas distinciones mías, por ejemplo, en las Teorías de la plusvalía.

Karl.- Es evidente. Tú hablaste repetidas veces de la necesidad imperiosa de intervenir públicamente en favor de la actividad económica productiva. Eso es lo que para ti significaba “mercado libre”; nada que ver con el imperativo de parálisis pública de los liberales y de los economistas vulgares, incapaces de distinguir entre actividad económica generadora de riqueza y actividad parasitaria buscadora de rentas.

Adam.- En mi mercado libre los beneficios de las empresas de verdad competitivas y productivas y los salarios de los trabajadores de esas empresas ni siquiera tendrían que tributar. En cambio, para mantener un mercado libre en mi sentido, los gobiernos tendrían que matar a impuestos a las ganancias inmobiliarias, a las ganancias financieras y a todas las rentas monopólicas…

Karl.- … es decir, a todo lo que, después de darme a mí por perro muerto, y en tu nombre, Adam, ¡en tu nombre!, se ha hecho que dejara prácticamente de pagar impuestos en los últimos 25 años. ¡Hay que joderse!

Adam.- ¡Hay que joderse, Carlitos! Porque lo que yo dije es que una economía verdaderamente libre, al tiempo que estimulaba la producción de riqueza tangible, podía generar, gracias entre otras cosas a un tratamiento fiscalmente agresivo del parasitismo rentista y de su pseudoriqueza intangible, amplios caudales públicos que podrían ser destinados a servicios sociales, a la promoción del arte y de la ciencia básica –que es, como el arte, incompatible con el lucro privado—, a establecer una renta básica universal e incondicional de ciudadanía, como quería mi coetáneo Tom Paine, etc. Ya ves, Carlitos, yo, que no pasé de ser un modesto republicano whig de mi tiempo, ahora, si no me falsificaran cuatro profesorcillos más perezosos aún que ignorantes, y si se me leyera con conocimiento histórico de causa, hasta podría pasar por un peligrosísimo socialista de los tuyos. Y te diré, si ha de quedar entre nosotros, que, visto lo visto, la vuestra me resulta una compañía bastante grata…

Karl.- En realidad, toda tu ciencia, como la de tantos republicanos atlánticos de tu generación, estaba puesta al servicio del principio enunciado por el gran florentino malfamado, a saber: que no puede florecer la libertad republicana en ningún pueblo que consienta la aparición de magnates y gentilhuomini, capaces de desafiar a la república. Y si lo ves así, la falsificación en tu caso es aún peor que en el mío: el “socialismo real” abusó aberrantemente de la palabra“socialismo”,dando pie a la refocilación general de todos mis enemigos; ¡pero es que tú ni siquiera llegaste a enterarte de qué era eso del “liberalismo”!

Adam.- Quien no se consuela es porque no quiere, Carlitos. Lo cierto es que lo que ha pasado en los 30 últimos años en el mundo va en contra de todo lo que tú y yo, como economistas y como filósofos morales, queríamos. Mira a estos pobres españoles, inventores del término “liberalismo”. A ti y a mí nos importaba, sobre todo, la distribución funcional del producto social (eso que ahora tratan de medir con el PIB): pues bien, la proporción de la masa salarial en relación al PIB no ha dejado de bajar en España, y ha seguido bajando incluso después de que volviera a asumir el gobierno en 2004 un partido sedicentemente marxista hasta hace muy poco…

Karl.- Sí, sí, un horror.Pero el caso es que cuando estos chicos, supuestamente, me dejaron a mí por ti, y pasaron a llamarse “social-liberales” a comienzos de los 80, lo que hicieron fue una cosa que te habría puesto a ti también los pelos de punta. Fíjate que no sólo retrocedió la proporción de la masa salarial en relación con el PIB, sino que, en la España del pelotazo y el enrichisez-vous de Felipe González, lo mismo que en la Argentina de “la pizza y el champán” de Menem y en casi todo el mundo, los beneficios empresariales propiamente dichos empezaron a retroceder también en relación con la parte que en el PIB desempeñaban las rentas inmobiliarias, las rentas financieras y las rentas monopólicas…

Adam.- ¡Cómo nos han jodido, Carlitos!

Karl.- No desesperes, Adam. La historia es caprichosa, y ¿quién sabe?, a lo mejor, ahora, hasta empiezan a tomarnos en serio. Fíjate que le acaban de dar el Premio Nobel a un chico bastante espabilado que desde hace años estudia la competición monopólica y rescata a Chamberlain y a Keynes, esos muchachos que al menos se esforzaron por entendernos, a ti y a mí, en los años 30 del siglo XX y que querían proceder a la “eutanasia del rentista”…

Adam.- Yo fui un republicano whig bastante escéptico, Carlitos. No viví el movimiento obrero del XIX y del XX y la epopeya de su lucha por la democracia. No puedo entregarme tan fácilmente al Principio Esperanza de aquel famoso discípulo tuyo, ahora, por cierto, casi olvidado.

El poeta educa a su madre

Personalmente, tengo muchisimos "secretos culpables", pero uno de los más destacados y con los q más convivo a menudo es en el ámbito literario. Sí, hablo de don Vicente otra vez...

Este peronaje politico, poeta, antipoeta en ocasiones, decano de la juventud, mago, sex simbol de los 20`, etc, etc, etc; es para mí otra de las figuras que no pueden faltar en una cultura literaria. Me lo topé por casualidad hace alrededor de 5 años atras cuando estaba en el colegio, recien formando mi mente pervertida.

Comencé con el mismo escepticismo de cualkier otro lect@r de huidobro o como lo llamaba en un principio Kuikobro... pero lejos de esta denominacion, con el tiempo y como un buen amigo, me demostro q como dijo alguien por ahi: "La unica aristocracia que existe y es válida es la del librepensamiento", o algo así dice la frase me parece.

El texto que les mostraré a continuación pertenece a don Volodia Teitelboim, un gran escritor-recopitador (Lastima que muchos lo conocieron solo a la hora de su muerte). El extracto es de "Huidobro, La Marcha Infinita".

El texto es del capitulo 15, donde entre otras cosas se cuando como huidobro renuncia al marquesado real de su familia, para salir de este apestoso pais, tanto politica como artisticamente en busca de nuevos horizontes.

Huidobro el primer poeta afiliado al partido comunista (Es natural que el ilustrado de los 20`fuera comunista, hoy me parece incomprensible)

Huidobro escritor de lapiz y espada, a diferencia de Neruda, fue a luchar en la primera guerra mundial, no se dedico a describir desde una ventana las masacres ocurridas.

Huidobro y su Madre, la autodenominada la "Mona Lisa", que aunke no renuncio a su vida aristocrata, fue una activista feminista destacada!

"Doña María Luisa anda furiosa porque el hijo que idolatra se le ha puesto comunista.
Le contesta a su "mamacita adorada" desde París, el 30 de octubre de 1931.
Ningún eufemismo.

Recibí su carta del 19 de este mes. No me molestan sus ironías, sólo me espanta verla tan lejos de la realidad, confortablemente sentada en un sillón de la luna. Sin duda alguna soy un revolucionario, soy un rebelde hasta la médula de los huesos y lo he sido toda mi vida. Usted sabe mejor que nadie que desde mi nacimiento, toda mi infancia, toda mi vida ha sido una larga cadena de rebeldías y estoy seguro que si alguien recordara la primera palabra que pronuncié en mi vida vería que esa palabra fue NO. Un no redondo, seco, brutal. Aplaudo todas las revoluciones, todas las rebeliones en cualquier parte del mundo donde se produzcan porque encuentro asqueroso lo constituido y repugnante hasta las náuseas el mundo actual. No me resigno a perder la esperanza de un mundo mejor y del advenimiento de una justicia justa. Para esto lo primero es la supresión de clases que sólo el comunismo puede realizar y realizará.
No necesito del cubismo —ni esas frases clichés de espíritu de l'aprés-guerre— para pensar así, puesto que toda mi vida he defendido esto mismo, exactamente lo mismo desde mi primera infancia. Se necesita tener mala memoria o mala voluntad para no recordarlo o querer atribuir a otros lo que es esencia de mí mismo. Al contrario si hay un cubista o un artista moderno que se preocupe hoy de estas cosas es por mí y me la debe a mí en gran parte. Aplaudí el cubismo cuando había que aplaudirlo, cuando significaba una revolución contra lo establecido estúpidamente, y lo aplaudí porque creí que en el fondo ellos perseguían en la pintura lo que yo iba persiguiendo en la poesía. Lo ataco hoy porque el cubismo se ha convertido en un arte burgués, infecto, de señores satisfechos que se han sentado sobre sus laureles a rascarse el ombligo. Y acaso nadie ha dicho de mi una más gran verdad que el poeta español Salvador Quintero: "Junto a Vicente Huidobro no hay reposo posible. Huidobro es una invitación a la marcha infinita". Es posible que el sentido más profundo de mi alma sea ese de pájaro nómade de que hablo en Temblor de Cielo.
Sí, soy un nómade. Nunca me he sentido estable en ninguna parte. Ni aquí, ni allá. Manuelita recordará que Juan Gris decía que mi casa daba la impresión de un señor que iba a partir al día siguiente. Y lo curioso es que acaso no sea yo el inestable sino que este vivir en el aire sea seguramente la consecuencia de haber sentido desde muy niño que estoy viviendo en un mundo falso, en un mundo sin base, que se escurre bajo los pies, que se desmorona por todos lados. Felices los que no sienten que marchan sobre la tembladera de una sociedad podrida. Felices ellos porque sentirlo es algo atroz.
n Ecuanto a sus ironías que prefiero comer pollos y patos de la Tour es infantil y no prueba nada. Además es falso porque hace más de seis meses que ni como carne y la tengo prohibida por el médico. Una sola vez desde hace dos meses he comido el pato famoso y eso fue porque me invitó Inés Echeverría y Pedro Iñíguez. Por otra parte no veo que relación hay entre que a una persona le guste comer bien y el que esa persona sea comunista o anticomunista. Y puedo asegurarle que prefiero dormir en un jergón duro en un mundo nuevo que no en un colchón blando en un mundo podrido. Ahora en cuanto a lo del huachalomo son Uds. los que tienen el huachalomo y no quieren soltarlo y se lo comen solitos dejando para los otros el plato de porotos o el hambre. Nadie menos espiritual que Uds. y todos los que sostienen el régimen al que Uds. pertenecen, nadie más aterrado a la materia que Uds., a las comodidades, a la molicie, a la bartola dominadora e insolente, todo eso que se sostiene sobre las grandes mentiras y las grandes injusticias que Uds. defienden a sangre y fuego. En este caso la espiritualidad está de nuestro lado y no del vuestro, aunque nosotros nos llamemos materialistas (a causa de la ley del Materialismo Histórico de Karl Marx).
Respecto a las ideas de patria, de familia, de religión, sí, yo las ataco, pero las ataco en su sentido viejo, no en un sentido nuevo. Amar una patria es limitar el sentido de la tierra. Sin embargo, yo puedo amar más un pedazo de la tierra, esto es humano pero esto no me obliga a armar ese pedazo de tierra y echarlo a pelear con el resto del mundo...

Después de leer esta lección de adoctrinamiento político- ideológico la madre concluyó que su hijo estaba más loco que una cabra. Razón de más para no abandonarlo en sus delirios. ¿Quién podría pararlo? ¿Ella? ¿El tiempo?

Los Testiculos de Jehova

EL SIGUIENTE FRAGMENTO DE ARTICULO FUE PUBLICADO EN UNA REVISTA-BOLETIN DE DIFUSION NACIONAL (Y TAMBIEN PARA SUDAMERICA) DE LOS TESTIGOS DE JEHOVAH:

EL ROCK-HEAVY, UN CÁNCER PARA LA SOCIEDAD

Hermanos, bien es cierto que hay cosas que el demonio ha creado para atrapar a jóvenes y mentes descerebradas, cosas que los apartan del camino de la Salvación. Sexo, drogas, TV,... y muy en especial la música. Quiero hablarles sobre un paupérrimo género musical, el "rock-heavy", música que corrompe el alma nada mas ser escuchada.
Esa es la razón por la cual los "rockeros" son seres despreciables, seres que gozan de la suciedad y el hedonismo vital, engendros demoníacos sin educación alguna que apenas demuestran emoción alguna. Puede parecer que sean seres vivos, pero desde mi punto de vista, no son humanos. Tienen nuestra apariencia, pero el mal cubre sus almas. No son de los nuestros. Son escoria bastarda que no merece compasión alguna. Es esa manzana podrida que corrompe al resto de manzanas del cesto. Un cáncer a ser exterminado. Por eso, nuestra obligación inmediata es librar de nuestra sociedad civilizada a tales individuos por medio de la discriminación y la violencia. Pero tranquilos, usar el mal para combatir al mal es un servicio al bien, no es algo de lo que debamos arrepentirnos. No es pecado. ¿Acaso es malo matar a un asesino?... ¡Para nada! Mas bien es un servicio prestado a la Comunidad. Esos demonios con apariencia humana, con su caracter burlón e irreverente, están poniendo en peligro a las generaciones venideras, y la Iglesia Católica permanece impasible ante la situación. ¡Incluso sacerdotes católicos han grabado discos de "rock"! Debería caérseles la cara de vergüenza.

Este es otro síntoma de que el Catolicismo está en pleno declive, mientras que nuestra impetuosa comunidad sigue en plena brecha. Por lo tanto solo hay una solución, apartarlos de nuestro camino con un manotazo inflexible, quemar todo aquello relacionado con el detestable "rock" (discos, camisetas, publicaciones, e incluso a algún músico,...).
El escarmiento es la única solución viable ante esta panda de majaderos comunistas y de satánicos pervertidos sexuales. Seguid mi palabra, y, unidos, conseguiremos cortar de raíz a tan devastadora y maligna enfermedad de nuestro planeta. Unidos, hermanos, todos contra el "rock".

"Bota" no de votar, de soñar!

Una bota puede parecerse perfectamentea una bota.

Sobre todo si se mira de frente, de abajo y de lado.

Pero, si se mira desde dentro, entonces...

una bota es un zapato
que quiso abrazar la pierna
o un pedazo de pantalón
duro y oscuro
que se ha quedado olvidado.

una bota es un pedazo
de suelo que se pegó
en los caminos
o apenas un jirón
de recuerdos de una bota.
una bota es palabra,
lápiz y fiero borrador
sobre el suelo.

una bota es una barca,
mar y velas incluidas.
una bota es anhelante corazón
corriendo tras otra bota.

una bota es una historia que contar
entre pies adoloridos.

una bota es una escalera
que mira siempre abajo
y es también una nube
que se arrastra soñolienta.

una bota es una canción
que se hace bajo y quedo.

una bota puede ser
cadena cruel para tanta
carne pobre
o un pedacito de esperanza
creciendo desde abajo
hasta mañana.

Una bota siempre puede ser una bota,
pero la verdad es que
una bota es una bota
que se equivocó de camino
y que anhela ser un día
lo que toda bota debe ser:
un pie desnudo.

Y nosotros así como las botas, somos soldados por la necesidad de que un día los hombres no necesiten ser soldados, y las botas vuelvan a ser lo que toda bota debe ser: un pie desnudo.

Soy yo... la nunca bien ponderada.

"Nací con la primera revuelta insumisa, inquieta, desgreñada Me construí a mi misma desnuda, bella, irreverente. Desde mis huesos inermes partió la primera blasfemia hacia el creador... Me negué a ser sometida, dirigida, apadrinada. Me transformé en apóstata fui acusada de irreligión.

Fui condenada, pero mis alas eran de fénix, y en raudo abandoné las hogueras y atravesé los océanos... Vi yugos por dondequiera, calambres y hambre, parlamentos y lamentos, aprendí la desesperación. Cavé con las uñas una trinchera de sueños y me embriagué con esa pandilla de niños locos, poetas náufragos allá en España del treinta y seis...

Miré a la izquierda, miré a la derecha y vi rostros sucios ocultos tras limpios uniformes vertiendo la sangre de los pueblos en nombre de la justicia, la dialéctica y otras empalagosas quintaesencias... Y tomé la rabia Y la afilé y lancé truenos contra los tronos, enemiga de los gobiernos, enemiga de las patrias, enemiga del dolor. Abrazo al mundo, vivo y no ruego, amo y resisto sus tiranías."

Soy la Anarquia!!!

El Primer asalta bancos de chile

Documento del The clinic año 2005.

Guerreando por la web

(26 de noviembre de 2006, Diario La Nación)
Un documento que muestra que en todos lados [y en cada época] se cuecen habas....


Guerreando por la web

El último libro de Raúl Zurita nació motivado por las diatribas plasmadas en una página web. Y mientras un vate se dedica en su sitio a especular “cómo morirán los poetas chilenos”, Faride Zerán, autora de “La guerrilla literaria”, que reunió a Neruda, Huidobro y De Rokha, dice que aún “los poetas mantienen la saludable tradición de sacarse la mugre”.

I

Lo más probable es que si Rodrigo Lira viviera tendría un blog. También es posible que Raúl Zurita no se imaginara hace 20 años que uno de sus libros nacería motivado por conflictos literarios vía Internet. “Los países muertos”, última publicación del poeta, surgió a partir de los debates que se dieron en la página web www.letras.s5.com.

Comentarios que pasaron a punzantes ataques verbales. Y de ahí nacieron personajes, del poemario, sacados de “la farándula literaria” y mediática local. Patricia “la mesiánica” Espinosa, Álvaro “gordi” Bisama (DJ), Nelly “la turca” Richard, Camilo “hueca” Marks, Germán “Moby Dick” Marín y Diego “Telonero” Maquieira.

Sin duda que otro es el ritmo por estos días, comparado a la década de los ’30, cuando Pablo de Rokha, Vicente Huidobro y Pablo Neruda daban vida a la llamada “guerrilla literaria” (ver recuadro), donde cada uno enrolaba a sus jovencitos y les llenaba los bolsillos de granadas para que luego el jefe de ejército, por medio de la prensa, afilara los cuchillos para destrozarse.

Al parecer, los poetas de ahora no se juntan en los bares a discutir y desarrollar nuevos planteamientos estéticos, sino que se comunican por mail, y si es que discuten lo hacen a través del Messenger. Luego, la estocada vendrá por medio del blog, individuales trincheras, donde el campo de batalla es pixelado.

II

MATANDO POETAS A DESTAJO

Ganador del Premio de Poesía Revista de Libros 2006, el poeta Julio Carrasco se dedica a augurar en su blog “cómo morirán los poetas chilenos”. Por ejemplo, de Alejandro Zambra señala: “Un novelista le amarrará un embudo en la boca y le obligará a ingerir una dosis letal de Nescafé. Alejandro pedirá clemencia hasta el último momento, para gran deleite de su homicida”. De Carmen Berenguer afirma que morirá “a una edad avanzada y pesando 450 kilos, hará zozobrar una embarcación en el sur de Chile”. De Germán Carrasco asegura que fallecerá “de tétano, diez días después de intentar un harakiri”, y de Francisco Véjar cree que “se golpeará la cabeza durante un viaje en micro. Al final del recorrido lo echarán abajo creyéndolo borracho”. El autor de “Sumatra” suma y sigue.

Para Diego Maquieira, recopilador de “El oxígeno invisible”, antología poética de Vicente Huidobro, el tema de los blogs no le interesa y sentencia con humor: “Lo que pasa es que yo vivo en el siglo XIX, no tengo computador e incluso me perdí la guerrilla literaria del siglo XX”.

Y la autora de “La guerrilla literaria”, Faride Zerán, señala que “era habitual que la gente esperara la salida de La Nación, ‘El Diario Ilustrado’ u otros medios para saber qué le respondía Huidobro a De Rokha, o los amigos de Neruda a ambos. Es decir, se practicaba la diatriba como género literario”.

A pesar de que asegura no visitar blogs, Zerán cuenta que “los poetas mantienen la saludable tradición de sacarse la mugre utilizando toda la riqueza de nuestro idioma. Y entonces están los blogs, donde se baten a duelo e insultos. Habitualmente no entro en ellos, pero recibo en mi correo electrónico parte de estas escaramuzas criollas, que las disfruto enormemente y me permiten soslayar la lata”

III

ARMAMENTO PESADO

Era la década de 1930 y el combate se hace público. Aparece en los diarios, se comenta en los bares, y los jóvenes de trincheras se ordenan ante sus respectivos ejércitos, comandados por Pablo de Rokha, Vicente Huidobro y Pablo Neruda. Los jovencitos con granadas tras ellos son Volodia Teitelboim, Eduardo Anguita, Juvencio Valle, Tomás Lago, entre otros.

“Pablo Neruda, poeta a la moda”, publicado en el diario “La Opinión” y firmado por Pablo de Rokha, es el primer ataque: “El hombre mediocre le aplaude, le entiende, le define, y él mismo, el hombre mediocre, se entiende, se aplaude, se define en la obra del artista doméstico...”.

Ahora se descueran como pollos asados, y aparecerá nada menos que Vicente Huidobro, al que De Rokha lo intentará hundir por su trabajo estético: “Tu arte me parece un PASTICHE, es decir, un producto de farmacia, elaborado según las últimas fórmulas de los cenáculos de París. Que aquel arte es el arte del pequeño-gran burgués ocioso, millonario y viñatero...”.

Ha pasado el tiempo y Neruda, que ha estado la mayor parte de estos años fuera de Chile, responde a su manera en “Aquí estoy”: “Cabrones / hijos de puta. / (...) Tengo llenos de pétalos los testículos, / tengo lleno de pájaros el pelo”.

Un fallecido en el Reino de los Cielos...

El señor, Dios (También conocido por sus amistades como Yahvé, Jehová, Alá, Brahma, Shang Ti, etc.), de profesión indeterminada vivió durante un tiempo del salario de su primogénito -que era carpintero- después, y gracias a que este último murió en un accidente laboral, recibió una suculenta indemnización con la que fundó un negocio que le sobrevive 2000 años después.

Ha muerto, aproximadamente, a los 195.000 años de edad (el tiempo que se estima ha trascurrido desde que sus padres, los señores de homo sapiens, se decidieron a traerlo al mundo).

Su cadáver ha quedado irreconocible después de un desafortunado accidente de tráfico (fue atropellado por un camión de Historia que iba cargado de Realidad, y cuyo conductor ha sido ya identificado, responde al nombre de Libertad)...

Entrevistamos a una serie de personajes que asistieron al funeral, los cuales dedicaron unas palabras al fiambre:

"Soy budista y mi religión es no teísta. Dios es algo que yo no trato."_Dalai Lama

"Seguro que tienes mucha fe en Dios, pero a que miras a los lados al cruzar la calle"._Dr House


"Un Jefe en el Cielo es la mejor excusa para un jefe en la tierra, es por eso que si un Dios existiera, tendría que ser abolido."

"Si Dios existe, el hombre es esclavo; ahora bien, el hombre puede y debe ser libre; por consiguiente Dios no existe."_Mijaíl Bakunin


"Ni los demonios ni los dioses existen, son todos productos de las actividades síquicas del hombre".

"Los sentimientos de "amor y temor de dios" no tienen su origen en dios, si no en los seres humanos. Son sentimientos de frustración dirigidos por el hombre a un ser imaginario que pretende sea su padre..."._Sigmund Freud


"La Iglesia es la caricia del amor de Dios al mundo."_Juan Pablo II


"Para ti soy ateo...Para Dios la Leal Oposición"
_Woody Allen

"El hombre, en su orgullo, creó a Dios a su imagen y semejanza"_Friedrich Nietzsche

“Dios es mi personaje de ficción favorito”_Homero Simpson


...Profusamente manchado de desechos orgánicos -quizás por todos los que decían “cagarse” en él- se recomienda, por tal motivo, que quienes se acerquen a su funeral tapen sus fosas nasales con billetes verdes de gringoladia, de preferencia, pues como es sabido ese era su color preferido.

Le lloran sus amados y devotos papas, popes, imanes, gurús, chamanes y predicadores, profetas y beatos de toda clase. También el Estado, el Capital y la Patria han enviado sus condolencias. Sin embargo, no se espera la presencia en su funeral de sus muchos vástagos ilegítimos, ya que cada vez eran más los que no se consideraban “hijos suyos”.

Se ruega a todos los ingenuos y también a sus socios (Inquisidores de ayer y hoy, Martillos de herejes, Templarios y demás Cruzados, Evangelizadores de los pueblos y continentes más “limpíos”, Esclavistas y Empresarios de látigo y crucifijo en mano, Tiranos y Sembradores de guerras, y en definitiva a todos los Asesinos que desde la piedra y el palo, a la hoguera y el hacha, o la bomba y el misil, siguen matándose -y matándonos- en su nombre), que dediquen una última y sentida oración por el descanso de su alma.

Carta de Don Vicente a la FECH de los 20`

Queridos compañeros:

No desmayéis un solo instante en esta hermosa labor de despertar a la juventud; mañana recordaremos estos días de entusiasmo como lo mejor de nuestra vida y quizás este recuerdo prolongue nuestro vigor y retarde para nosotros la hora de la vejez.

Nuestro gesto es sólo un gesto de afirmación magnifica. Existimos y queremos probarlo. En medio de la baba gaseosa que se respira en el ambiente chileno, en medio de la piara estúpida y taciturna que enmienda de mediocridad nuestra vida cotidiana, hemos lanzado un grito y es preciso que este grito, reflejo de todos nuestros anhelos, se condense en el espacio como la nebulosa que forma un sol de primera magnitud.

Somos los apóstoles de un Cristo invisible, de un Cristo abstracto a la juventud. Convirtamos en realidad este abstracto, realic

émoslo, como aquel que ansiara realizar un sueño. Es posible que muchos quieran crucificarlos, es posible que lo crucifiquen, pero antes de la crucificción tenemos treinta y tres años para sembrar.

Jóvenes, seamos jóvenes, seamos dinámicos,

seamos enérgicos, seamos puros, desinteresados y dispuestos al sacrificio. Sacudamos esta apatía de buey durmiente que adormece hasta el paisaje de primavera con su sola presencia.

Ayer uno de vosotros decía que yo he sido siempre como una descarga eléctrica , que soy un despertador. Esa frase me basta como recompensa, es el mejor elogio al que puedo aspirar y si realmente he logrado sacudir el adormecimiento de siesta española que nos caracteriza, podré volver a Europa pensando que valía la pena haber venido a la patria, pues he realizado en ella algo grande.

¡Hicimos nacer la juventud!

Ninguno de vosotros, vaya donde vaya, podrá olvidar jamás estos momentos de lucha, de fiebre fecunda, en que vuestros ojos se iluminaban de fe, vuestros ojos de apóstoles del Cristo abstracto.

Por favor, amigos, no desmayéis. Nada nos importa el triunfo, pues sólo queremos afirmar esto: no creemos en ellos, ni en su ciencia, ni en su virtud, ni en su inteligencia, ni en su experiencia.

Ellos nos han condenado a vivir en un país sin atractivos y nada interesante, han hecho de este país un país tal que el pueblo ha llegado a perder el sentido de la palabra patria y no sabe por qué debe amar su tierra.

Nuestro deber es resucitar este Lázaro, aún recién muerto, antes de que ya, podrido, tengamos que ir a buscar sus parcelas en el vientre de los gusanos.

Hagamos un país hermoso y próspero para dejarlo a nuestros hijos y que no se vean obligados a huir de estos parajes como de una tierra maldita.

Que ninguno de los sepultureros vuelvan a mostrar en la escena su cara amarillenta, con esto sólo Chile está salvado.

Salud y entusiasmo.

Vicente Huidobro.

PD: Saludos para las tomas, paros y toda la resistencia juvenil de Valparaíso y chile entero...

Lo perfecto no produce lo imperfecto

Estoy segurísimo que si hago a un creyente esta pregunta:
¿Lo imperfecto puede producir lo perfecto?
Me respondería sin la menor vacilación negativamente. Lo perfecto es lo absoluto; lo imperfecto, lo relativo; enfrente de lo perfecto, que significa todo, lo relativo, lo contingente, no significa nada, no tiene valor, se eclipsa, y, por lo tanto, no hay nadie capaz de establecer relación alguna entre ambos; a «fortiori» sostenemos la imposibilidad de evidenciar, en este caso, la rigurosa concomitancia que debe existir entre la causa y el efecto. Es, por lo tanto, imposible que lo perfecto haya podido determinar lo imperfecto.




Por el contrario, existe una relación directa, fatal y hasta matemática entre una obra y su autor. Por la producción se conoce el valor intelectual, la capacidad, la habilidad del sabio, del pensador, del obrero, del artista, como por la calidad del fruto se distingue el árbol a que pertenece.
La Naturaleza es bella; el Universo es grandioso y yo admiro apasionadamente, tanto como el que más, los esplendores y las magnificencias de las que nos ofrece un ininterrumpido espectáculo. Sin embargo, por muy entusiasta que yo sea de las bellezas naturales, y por grande que sea el homenaje que les rinda, no me atreveré a sostener que el Universo sea una obra sin defectos, irreprochable, perfecta. Y no creo que haya nadie capaz de sostener tal opinión. Luego, no siendo la obra irreprochable, el autor, el Dios de los creyentes, tampoco es perfecto.
En conclusión: O Dios no existe o no puede ser el Creador, tal es mi convicción. O bien: siendo el Universo una obra imperfecta, Dios no puede ser sino imperfecto. Silogismo o dilema, la conclusión del razonamiento es la misma.
Lo perfecto no puede determinar lo imperfecto.

12 pruebas de inexistencia de Dios
Sébastien Faure

ALSO SPRACH ALTAZOR

ANTES DE COMENZAR UNA SOLA PREGUNTA:
¿Qué sería de Chile sin Huidobro?
¿Qué sería de la chilena poesía sin este duende?
Fácil imaginárselo: todos estaríamos escribiendo
Sonetos
Odas elementales
O gemidos
Alabado sea el Santísimo



SE CREÍA LA MUERTE EN BICICLETA
No más que Nietzsche
Bastante menos que Stirner en todo caso
Cuya plataforma de lucha ya no nos llama
Tanto la atención
Recuperación del yo completa amoralidad
Y al club de los ególatras
El automóvil club de los ególatras
"Der Einzige und sein Eigentum"



NERUDIANA
Huidobro está a la cabeza de una maniobra
Internacional anti Neruda
Pero voy a dejar caer todo mi poder
Que es muy grande
En la cabeza del señor Huidobro
Dicho y hecho
Lástima que el pobre Neruda
Haya terminado pisando el palito
No tenía perno para esa tuerca
Era poeta lírico no dramático
No sabía pelear a puño limpio
No manejaba bien la margarita
Se veía mejor en la penumbra


YO NO VEO COMO UN ARISTÓCRATA
Pueda escribir poesía
Declaró públicamente Neftalí Reyes alguna vez
A lo que García Huidobro retrucó:
Yo no veo que para escribir poesía
Se tenga que ser hijo de ferroviario

Las historietas falsas o verdaderas
Crecen en progresión geométrica
En casi todas sale victorioso


CIERTA VEZ
Tuvo la ocurrencia
De disfrazarse de mendigo
Y se puso a pedir limosna en la puerta de la catedral
Pronto se le acercó el sacerdote mayor en persona
Agitando en el aire una moneda de plata
Que Huidobro rechaza dignamente
Con una frase lapidaria que se hará célebre:
Retírate ególatra



SEUDÓNIMO
No tengo nada
Que ocultar exclamó

Que se cambien de nombre los sospechosos
Yo desciendo directamente del Cid
Campeador y sabio don Vicente
Como buen tataranieto de don Alfonso
En efecto fuera de las cabezas que cortó
Resolvió dos problemas insolubles:
El de la curvatura del círculo (ver Horizon carré)
Y el problema del movimiento perpetuo:
Nunca se estableció en ninguna parte.
Tres efectivamente ya que como se dijo
Más arriba
Goza de juventud inalterable


¿ANTIPOETA VICENTE HUIDOBRO?
Chanfle
Yo tenía entendido que el inventor de la antipoesía
Había sido otro
¿Comunista además?
Me desayuno por segunda vez
¿Y pobre como la rata?
No
Me desayuno por tercera y última vez

Carta al torturador

Le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y en la medida de lo posible, un calabozo limpio, comodo y digno...

Ojala que nadie le golpee, General, que nadie lo humille...
Que no le confisquen su casa ni su auto ni le destruyan su biblioteca...
Que no le venden los ojos ni lo tiren el suelo para darle patadas y culetazos...

Que no le cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas electricas en los testiculos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua de vomito, ni lo axfisien metiendole la cabeza en una bolsa de plastico, que no le revienten los globos oculares, que no quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas por el ano, que no le violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar a pedazos con una carga explosiva; que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.
Es decir General, ojala que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo sus ordenes directas y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y a muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia.

No… que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y comoda en la que pueda pasar sus ultimos años sin padecer frio ni hambre.
No es nada personal. Es que si eso se consigue, General Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habra dado un gran paso hacia el reencuentro consigo misma...

Genesis ... En el principio de los tiempos

“Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud

Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios

Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí....”